كتاب معجم الألم – ياسر ثابت
ثمة شيء في الموت له سذاجةُ الأطفال. شيء مفتعل، مسرحي، مباغت، تشعر معه بالعجز والرغبة في البكاء.
وفي رحيل «حبيبة»، بأيِّ مهارة خدعنا الردى؟ من أي بابٍ مَر؟ من أي نافذة تسلل؟
في الوضوح المعلَن لغرف العناية المركزة، بدا الأجلُ وسادةَ اليقين.
في هذه الغرف المغلقة بإحكام، لا ممر للهمس والنسيم. يتسربُ الوقت كانسياب الماء من علٍ، وأنت بين الأمل والهلع، تواصل دعوات الرجاء.
في ركن منزوٍ من الغرفة، يستقر الموتُ كقطةٍ في قيلولة. يتثاءب وهو يهمس لك: لا تكن مفتونًا بالحياة!
الموت مُخرجٌ محترف، يتقن تنفيذ اللحظات الأخيرة. وأنت تراقبُ المشهد.. وتشيخ!
تغادر «حبيبة»، فتضيعُ في غاباتِ الليل وتدركُ لعنة أن تعيش.
الشيخوخة هي فراقُ من تحب؛ أن يغادروا دون وداع؛ أن يتسربَ من بين يديكِ معنى السِرِّي في الوجود؛ أن تستعيد في أسىً شريط الحياة التي أمضيتها اعتباطًا.
يصطاد الموتُ المتربص أبدًا فريسته اليومية، فننزف نيابةً عنها كل دفاترنا القديمة وأيامنا المخبوءة في الغيب، وتفوحُ منا رائحة احتراق.
بمعنى آخر، نشيخ!
تذكر أنك حملت هذا الكتاب من موقع قهوة 8 غرب
